Streit um den königskegel

Der Streit um den Kö­nigs­ke­gel

Ein jun­ger Grie­che von der Als, der ein­zi­ge Sohn einer acht­ba­ren Rats­fa­mi­lie Wiens, der am Hofe Leo­polds des Tu­gend­haf­ten Knap­pen­diens­te ver­rich­te­te, war von sämt­li­chen Basen ¹ und Muh­men ² um­ringt, die aus­führ­lich von ihm er­fah­ren woll­ten, wie er beim Kö­nigs­spie­le habe ver­wun­det wer­den kön­nen.

Die Sache ver­hielt sich also:

König Ri­chard, im Glück über­mü­t­hig, im Un­glück zag­haft, war froh, nach Phil­ipp Au­gust’s und der deut­schen Fürs­ten Abzug, statt Je­ru­sa­lem zu er­obern, mit Selah-Ed­din (Sa­la­din) einen drei­jäh­ri­gen Waf­fen­still­stand ab­schlie­ßen zu kön­nen. Er be­stieg am 9. Ok­to­ber 1192 eine leich­te Pi­nas­se ³, um nach Mar­seil­le zu se­geln; da er aber durch einen Kauf­fah­rer in Er­fah­rung brach­te, daß Phil­ipp Au­gust in of­fe­ner Fehde gegen ihn auf­trat, daß er, wegen sei­ner Ver­ständ­nis­se mit dem si­ci­lia­ni­schen Tank­red, und Hein­rich dem Löwen, als Reichs­feind er­klärt wurde, so steu­er­te er dem lau­nen­haf­ten adria­ti­schen Meere zu.

Da er in der Klei­dung eines Temp­lers den by­zan­ti­ni­schen Boden be­trat, von dem Nef­fen des von ihm an­geb­lich er­mor­de­ten Mark­gra­fen von Tyrus aber ge­fan­gen ge­nom­men zu wer­den be­fürch­te­te; so rich­te­te er mit Hilfe eines ge­mie­te­ten Kor­sa­ren sei­nen Lauf nach Ra­gu­sa (heute Do­brov­nik) und Zara (heute Zadar), um dort vor­sich­tig an das Land zu stei­gen; denn Bar­ba­ros­sa’s Nach­fol­ger, Hein­rich VI., hatte be­reits an alle deut­schen Fürs­ten den Be­fehl er­ge­ben las­sen, ihm den Brit­ten­kö­nig ge­fäng­lich zu über­lie­fern. Der Löwe Ri­chard hatte ihn zu sehr ge­reizt, und die deut­schen Fürs­ten zu sehr be­lei­digt, um ir­gend­ei­ne freund­schaft­li­che Auf­nah­me ge­wär­ti­gen zu kön­nen. Er trenn­te sich daher von sei­nem Ka­pla­ne An­sel­mus und von sei­nem Freun­de Blon­del, und wähl­te die Klei­dung eines Kauf­man­nes; wurde aber, die­ser Rolle nicht mäch­tig, zwi­schen Ra­ven­na und Aqui­le­ja von Roger von Ar­gen­te­au er­kannt; doch statt ihn ge­fan­gen zu neh­men, ent­ließ er ihn mit einem treff­li­chen Ren­ner und einem Kna­ben, der des Weges und der Spra­che kun­dig war. Beide, auf einem Pfer­de sit­zend, zogen meh­re­re Tage, Hun­ger und Durst lei­dend durch un­weg­sa­me Ge­gen­den, und kamen glück­lich aus dem Ge­bie­te des Gra­fen Mein­hard von Görz, der alles Mög­li­che auf­bot, den ver­hass­ten Feind des Kai­sers in stren­ge Haft zu brin­gen.

Nicht so glück­lich waren acht Per­so­nen sei­nes Ge­fol­ges, das in klei­nen Ab­tei­lun­gen ihm folg­te, und samt dem Ka­plan in des Gra­fen Ge­fan­gen­schaft kam. Zu Frie­sach in Kärn­ten lau­er­te der Vi­ze­dom des Erz­bi­schofs von Salz­burg auf ihn, und bekam eben­falls sechs Per­so­nen, in seine Ge­walt. Ri­chard, der frü­her einer Welt Trotz bot, er­reich­te zer­lumpt, vom Hun­ger und den Be­schwer­den des Weges ent­kräf­tet, glück­lich die Gren­zen Ös­ter­reichs, wo er zu sei­ner Ver­wun­de­rung kei­nen Spä­her fand; doch er­in­ner­te er sich der Dro­hung Leo­pold’s, ja nicht der Woh­nung des Ad­lers zu nahen. Er ver­wünsch­te, die­sen Fürs­ten so bit­ter ge­kränkt, sei­nen Oheim in sil­ber­ne Ket­ten ge­schla­gen, und die Kö­nigs­toch­ter zur Die­ne­rin her­ab­ge­wür­di­get zu haben.

Es war den 4. De­zem­ber 1192, als Ri­chard, die Türme Wiens im An­ge­sich­te, sich nach der so­ge­nann­ten Hirsch­pe­unt, einem her­zog­li­chen Rü­den­hau­se in der Ge­gend der heu­ti­gen Vor­stadt Erd­berg, ver­füg­te, wäh­rend sein Die­ner Wil­helm Stan­ley, der ihm in der Klei­dung eines Jä­gers von fern folg­te, in einem nahen Fi­scher­haus Un­ter­kunft such­te, und auch fand. Ri­chard such­te eben­falls der Auf­merk­sam­keit zu ent­ge­hen; denn es waren viele Land und Stadt­leu­te an­we­send; auch glaub­te er sei­nen Namen deut­lich aus­spre­chen, und je­des­mal von einem Ge­läch­ter be­glei­tet zu hören. Nach der Er­klä­rung des Kna­ben waren es die Worte: „Hast Du den König Ri­chard nicht ge­trof­fen.“ Die Land­leu­te er­götz­ten sich näm­lich mit Eis­schie­ßen, einer Art Ke­gel­spiel auf einer Eis­flä­che. Der mitt­le­re Kegel, auf den am meis­ten Jagd ge­macht wurde, hieß scherz­wei­se König Ri­chard, und wird noch heut‘ zu Tag in Ös­ter­reich der Kö­nigs­ke­gel ge­nannt.

Ob­wohl die Be­schrei­bung sei­ner Per­son al­lent­hal­ben ver­brei­tet war, und dem Küh­nen ein Preis ver­hei­ßen wurde, der den König zur Haft bräch­te: so faßte er doch bei dem An­bli­cke der gut­mü­ti­gen Miene, wel­che den Ös­ter­rei­chern eigen ist, den Ent­schluss, in die her­zog­li­che Meie­rei zu tre­ten, wo er sich si­che­rer als in einer nie­de­ren Hütte wähn­te. Da Alt und Jung beim Eis­schie­ßen ver­sam­melt war, und Her­zog Leo­pold mit He­le­na, der Her­zo­gin, und dem Prin­zen Fried­rich eben an­we­send, von einem Fens­ter des Rü­den­hau­ses dem Spie­le zusah, und der in­ne­re Hof­raum wie aus­ge­stor­ben schien; so trat der Knabe vor die Kü­chen­tü­re, wo der Meis­ter Koch eben mit Ver­fer­ti­gung des Abend­es­sen be­schäf­tigt war, und bat um ein Ob­dach und eine warme Suppe für sei­nen von einem vier­tä­gi­gen Fie­ber kaum ge­ne­se­nen Vater. Der gut­mü­ti­ge Kü­chen­meis­ter hieß sie Beide freund­lich ein­tre­ten, wies dem Kran­ken eine warme Stel­le am Feu­er­herd an, und ver­trös­te­te Beide, sie bald mit einer Suppe be­die­nen zu kön­nen.

Dem treu­en Wil­li­am Stan­ley ge­lang es in­zwi­schen, ob­wohl es stren­ge un­ter­sagt war, Frem­de ohne Mel­dung über die Donau zu füh­ren ⁴, für sich, für einen Kauf­mann und sei­nen Sohn ein Schiff für den nächs­ten Mor­gen zu mie­ten, um so das Ri­chard be­freun­de­te Böh­men er­rei­chen zu kön­nen. Auch Ri­chard spiel­te seine Rolle ziem­lich gut. Der Meis­ter Koch gab ihm wäh­rend der Zu­be­rei­tung der Suppe man­chen guten Rath, wie er sich bei einem Rück­fal­le des Fie­bers zu be­neh­men hätte, und schimpf­te wa­cker auf sei­nen Kü­chen­jun­gen, der statt den Bra­ten zu wen­den, sich wahr­schein­lich auf der Eis­bahn be­fän­de. Da der Knabe viel zu klein für die­ses Ge­schäft war, so über­nahm Ri­chard, dem Meis­ter Koch ge­fäl­lig zu sein, den Bra­ten­wen­der. Der Auf­se­her des Hau­ses aber, der die frem­de Ge­stalt in der Küche be­merk­te, und von der Miete des Schif­fes und der wahr­schein­li­chen An­we­sen­heit Ri­chards be­reits in Kennt­nis war, ließ au­gen­blick­lich die Küche von der Wache be­set­zen.

Der junge Grie­che von der Als, der des Kö­nigs sich be­mäch­ti­gen woll­te, er­hielt von die­sem eine leich­te Wunde; doch da Ri­chard zu ent­kom­men keine Ge­le­gen­heit sah, er­klär­te er, nur dem Her­zo­ge sich er­ge­ben zu wol­len, und über­reich­te das Schwert, als die­ser her­bei­ge­ru­fen wurde. Leo­pold emp­fing es, den König eh­ren­voll be­grü­ßend mit den Wor­ten: „Ich ehre die Vor­sicht, und ob­wohl ich mei­nem Eide und dem Ge­bo­te des Kai­sers ge­hor­chen muß, so werde ich doch des­halb die Gast­freund­schaft nicht ver­let­zen. Ich er­su­che Euch daher, wenn auch ge­zwun­gen, mein Gast zu sein, bis es mir ge­lingt, Euch gegen eine bil­li­ge Lö­se­sum­me mit dem Kai­ser zu ver­söh­nen.“ Er be­fahl den An­we­sen­den, Still­schwei­gen zu be­ob­ach­ten; doch konn­te er nicht ver­hin­dern, daß man der Sage von einem Löwen, der von der Küste Asi­ens hier­her ver­schla­gen, in ge­fäng­li­che Ge­wahr­sam ge­bracht wurde, mehr Glau­ben bei­maß, als dem Strei­te wegen des Kö­nigs­ke­gels.